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Route déserte

Écrit à l’Eté 2019

Curieuse apathie collective en cette, pourtant, Saint-Barthes-l-ami…
La ville dors sous un soleil de mercure rougit par la possible fin de l’été aztèque précédent l’été indien. Ou peut être sont-ce des retours de plagistes traînant encore leurs huiles parfumées sur les plages de méditerranée qui désertifient les villes moyennes.
Encore alors une perspective de fin de planète ou l’ineffable rentrée prochaine font de ce jour une scène déserte d’humains sociaux..

Quoiqu’on en dise l’air est plus vert ailleurs que dans les vallées enparticulées et comme je l’avais inscris à mon carnet de route, il est le temps d’aller sur la route encore; expression, plus musicale en langue anglaise, n’est il pas?

*Les syntaxes farfelues et néologismes sont parfaitement assumés par l’auteur.

Anastase Doroga.

Impressionnante rencontre

Fille rousse assise dans la véranda, 1884, Berthe Marie Pauline Morisot.

Quelque chose appelle le calme, l’équilibre, la chaleur, la douceur dans cette œuvre qui m’interpella au coin d’une création web.

Je fis ainsi connaissance de Julie et son auteure Berthe, qui, donc, comptât parmi les précurseures de l’inoubliable impressionnisme. D’aucuns diront que ce fût …. »la meuf à Manet », en d’autres termes 🙂

Méditation mandarine

Un mandarin était amoureux d’une courtisane. « Je serai à vous, dit-elle, lorsque vous aurez passé cent nuits à m’attendre assis sur un tabouret, dans mon jardin, sous ma fenêtre. » Mais, à la quatre-vingt-dix-neuvième nuit, le mandarin se leva, prit son tabouret sous le bras et s’en alla.

Source : L’attente par Roland Barthes |

Que cela vous laisse coi je comprendrais… mais esayez quand même…

Visionnaire extra-lucide ?

Dans Mythologies (Seuil, 1957), Roland Barthes écrit :

« […] une de nos servitudes majeures : le divorce accablant de la mythologie et de la connaissance. La science va vite et droit en son chemin ; mais les représentations collectives ne suivent pas, elles sont des siècles en arrière, maintenues stagnantes dans l’erreur par le pouvoir, la grande presse et les valeurs d’ordre »

Il y a plus de soixante ans que cette phrase et cette vision ont été écrites. Peux-t-on en nier le réalisme aujourd’hui ? C’est tellement vrai et bien d-écrit.

Dissertations

Comme l’Atopos (ou le sentiment de ne pas être à sa place, pas au bon endroit, atypique ou inconvenant,…) de Roland Barthes je trouve intéressant de se poser la question :

« L »amoureux n’est il qu’un dragueur plus difficile qui toute sa vie cherche « son type » ?

Barthes, Roland (1977). Fragments d’un discours amoureux. Éditions du Seuil.

A vous.

L’hôtel

Je hais l’hôtel

Ecrit en itinérance quelque part entre de hautes montagnes abruptes, contraignant majestueusement le paysage minéralisant d’une vallée alpine.

Délicieusement atteint du syndrome d’Urquinaona, je gratte quelques mots ici dans mon carnet de voyage trop souvent dématérialisé. Ce qui, soyons honnête, me permet aussi d’assouvir une irrépressible de scribouiller n’importe quand.

Hôtel vieillot, poster tiré du journal l’Équipe datant de 1998 vantant les mérites d’un ancien coureur espagnol aussi jaunit par le temps que le papier qui l’affiche fièrement. Des moulures grossièrement plâtrées à n’en plus finir, des têtes de cerfs tristes, figées, d’anachroniques compositions de cafetières électriques sur un meuble d’avant guerre, un escalier tapissé qui craque avant même que chaque pas ne vienne le faire chanter comme une vieille contrebasse… Puis, malgré le plancher sur-ciré par le gras tombé des plats historiquement servis, les sourires bonhommes d’un gérant polyglotte arborant un chapeau tyrolien, viennent réchauffer l’atmosphère d’un roman presque policier. Une langue dure à l’oreille flotte dans l’air couvrant le bruit des oeufs cocottes mijotant depuis longtemps, si longtemps…
Il est temps de s’aérer un petit peu afin de ne pas étouffer trop ou abîmer le cafard naissant pourtant prolifique de ce genre de lieu.


Pardonnez les quelques coquilles et pirouettes, un retour progressif à la plume expérimentée se profile, de ceux qui arrondiraient les formes syntaxiques empruntées ça et là à ce que j’ai oublié de la littérature et de la culture à peine interlope.